Как будто где-то в глубине меня, что-то скрытое под толщей люда, пробуждается, пытается выбраться изо льда, но не может. Что-то настоящее от меня, но отдельное и самостоятельное. Будто нынешняя я - ложь, а прорываюсь я - настоящая. Как тюрьма в моих чертогах разума.
Лёд трескается, покрывается трещинами. Их края царапают меня изнутри, причиняя мне боль, но принося ясность.
Это что-то внутри заставляет меня неосознанно защищать её и беречь. Хоть я и не знаю её. Или же просто не помню.
Я не говорила ей об этом, но она будто знает и понимает. И... ждёт. Но только чего? И почему знает только она?
Он же, ни говорит ни слова, только молчит и улыбается на все мои вопросы. Словно и он знает эту тайну. И его вечная фраза: "Всему своё время."